Monday, March 12, 2007

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Nada que sobra destes recipientes devolve o gosto
Envolve as pernas, a meia-calça vermelha
O salto que rasga o peito que, ferido, no conforto se abre
A lucidez que dá as costas
A mão que dá o tapa
O vulto que cerca a mesa
A rejeição do "eu lírico"
Eu, desumano, sondando o corpo
Aquilo que não sentiu
Não provou, repulsivo
E a ficção que torna a agredir
Tapa na cara, e um salto ao peito que me dá as costas
O último gole pela sanidade do (m)eu.
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